Às vezes acordo cinza. Triste. Vazia. Fria. Não há sol no universo capaz de me aquecer. É a falta de algo que nem sei o que é. Saio pelas ruas e nada me satisfaz.
Parece que tudo já foi feito, visto, escrito, falado. Vivo a cópia da cópia da cópia.
Sem novidades. Cem esperanças mortas.
O livro da vida não tem páginas em branco. Repetição exaustiva.
Não penso, nem existo.
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