Faz tanto tempo que brigamos todas as noites que já nem sei mais como é ter uma noite de sono tranquila.
Sonhei que você viajava pra longe, bem longe. Sozinho. No meio do voo, o avião explodia. Aliás, não o avião inteiro, apenas a sua cadeira.
Eram quatro e meia da manhã. Levantei assustada. Tomei um copo de leite morno e adormeci novamente, sentindo-me viúva. Um pouco triste, um pouco aliviada.
De manhã, uma certa melancolia. Óbvio que só depois de imaginar seu enterro, a fila de amigos arrasados que choravam copiosamente, as condolências e meu melhor modelito preto, na última moda.
Sei que isso não justifica, mas ao menos explica o motivo de não ter te cumprimentado quando te vi.
É que você morreu, entende?
Nenhum comentário:
Postar um comentário