Eu te amo e não vivo sem você. Hoje. Amanhã, não sei mais o seu nome.
Dependo do meu emprego. Não consigo nem imaginar o que fazer se o perder. Hoje. Amanhã, sou nômade.
Defendo essa opinião com minha vida. Inflexível, na certeza de ter razão. Hoje. Amanhã, condeno.
Roupas, amigos, amores, idéias e rancores, tudo é efêmero. Menos o meu umbigo!
Cheguei de volta à China (continente) sem a passagem de saída do país e com permissão para ficar só mais um dia. Não lembrei de imprimir.
Na imigração, o paciente mocinho me colocou num box, cheio de guardas em volta, até que eu conseguisse acessar o aplicativo da Companhia aérea.
Notando minha dificuldade, sugeriu que eu acessasse meu email pelo computador do aeroporto. É Gmail, eu disse. Ele sorriu sem graça, respondeu que esse não tinha jeito.
Enfim, o app funcionou, mostrei as minhas informações toda contente. E o número do vôo? Ele indagou. Essa página não carregava.
Cocei a cabeça, olhei pro box e ri. Mais dez minutos sentadinha pra pensar no que fiz.
Mexe pra cá, pra lá, entra num site, em outro e finalmente encontro o tal número. Dei um pulo com o celular na mão e, agora sim, mostrei o que ele queria.
O rapaz riu, devolveu meu passaporte e desejou boa viagem. Só aí que fui sacar que poderia ser presa se não achasse nada.
Minha memória já não anda tão boa ultimamente. Outro dia, quis ligar para uma amiga cujo número havia desaparecido da agenda telefônica.
Tentei uma, duas, três vezes, antes de desistir. Pelas gravações das caixas postais, descobri que errei todas as vezes.
O que me espantou foi que recebi retorno de todos os números errados que disquei.
As pessoas me informaram, inclusive, o motivo pelo qual não atenderam minha ligação prontamente.
Estavam curiosas. Queriam saber do que se tratava. Engano, eu disse.
Será que retornam com essa tempestividade para os números conhecidos também?
Se mistério, atualmente, determina prioridade, peço a todos meus amigos, conhecidos, paqueras e pretês: apaguem meu telefone de suas agendas. Esse é o tratamento que quero!
Alguns lugares são impregnados de recordações e emoções. Esse bar, esse que estou agora, é assim.
Aqui, nos desentendemos e fizemos as pazes por mais de duas décadas. A cerveja que já teve gosto de lágrimas, tristes e felizes, hoje faz parte da celebração da maturidade da nossa relação.
Você já nem bebe mais. Deixou de fumar também. Mas, eventualmente, faz companhia. E continua sendo aquela pessoa que quero ver e conversar sempre, mesmo quando todos os outros nomes da agenda transformam-se em "persona non grata".
Independentemente de rótulos, de nomes, de qualquer coisa, é com você que eu conto, porque é você que me entende e é você que eu amo.
Feliz dia sem nome, sem categoria, sem comemoração comercial. Feliz dia, como outro qualquer, de saber que tem alguém que se sente bem só porque você existe!
Se eu fosse boa com palavras, iria escrever um texto bem grandão pra contar o quanto você é legal. Queria dizer o tanto que você me faz feliz. Mas não assim, com uma simples frase.
Ia falar do dia em que atolamos naquela estrada de terra, caindo uma chuva torrencial, completamente perdidos no caminho pra fazenda do seu tio.
Eu dirigia e você dava as direções, lembra? Você morreu de rir quando descobriu que eu confundia direita com esquerda.
Saiu e se molhou todo só pra buscar aquela florzinha meio murcha pra mim, enquanto eu chorava porque o carro não queria sair do lugar.
Acho que esse texto ia acabar virando um livro. Não ia poder deixar de fora o dia em que nos conhecemos. Aniversário da minha melhor amiga no bar de karaoke. A pior performance da minha vida. Cantar Wando... Ai, que idéia!
Você achou tão brega que não resistiu e foi falar comigo. Eu queria virar avestruz. Não sabia que o local não estava reservado só para a festa.
Ia ter um capítulo especial para as festas chiques. Ou melhor, para o nosso jeitinho de pagar mico juntos e quase estragar comemorações alheias.
Começaria pelo casamento da sua prima. Você caracterizado de Gomez e eu de Mortícia Addams no altar. Ela foi gentil em selecionar uma foto com a gente, dentre as mil e quinhentas que colocou no álbum.
Até hoje não sei porque pensamos que seria uma festa a fantasia. Ela escolheu o dia 31 de outubro por causa do feriado de novembro pra parentada de longe poder ir. Lembrando agora, parece óbvio.
E a decoração dominó nos quinze anos da Talita? Parecia cena de comédia pastelão. Meu salto ficou preso no tapete e você, todo delicado, conseguiu me soltar com o seu sapato.
Não teriam percebido nada se logo depois você não tivesse desequilibrado e caído em cima do arranjo de flores. Aliás, se os arranjos não estivessem enfileirados, ninguém notaria o estrago.
Mas trinta postes com vasinhos quebrando-se em sequência foi demais. Ficamos sem convites pro Natal e Ano Novo por três anos. A Talita queria até escolher outra madrinha.
Ah! Mais para o meio, quando os leitores já se sentissem envolvidos com a trama, contaria como foi o pedido de casamento com todos os detalhes possíveis.
Descreveria aquele anel perfeito que você escolheu. O meu nervosismo na boate quando você se ajoelhou no meio da pista de dança.
Talvez omitisse a trilha sonora. Nunca te disse isso, mas não gosto de Elymar Santos. Prefiro Amado Batista.
Deixaria um espaço em branco pra você expressar a sua fúria ao saber que esqueci o anelzinho na pia do banheiro do Shopping duas semanas depois.
E logo em seguida me gabaria da façanha de ganhar um anel novo, numa mesa de pôquer, blefando, quando você fugiu do meu all in.
O grande conflito seria representado pela noite em que saí de casa. Uma briga boba, porém com consequências sérias.
Mala na mão. Lágrimas nos olhos. Anel em cima do criado-mudo. Som de porta batendo.
Não sei como o livro terminaria, mas iria ler um pouquinho dele todos os dias pra você.
E, se você acordasse, se voltasse a respirar, se abrisse os olhos e lembrasse de mim, juro que te diria SIM outra vez e nunca mais te deixaria.
O lugar mais lindo do mundo é a minha cabeça. Não por ser esférico-ovalada-simetricamente-perfeita. É dentro.
Existe um cérebro ali. Dizem que é dele que brotam os pensamentos. Não produz resultados geniais em testes de QI. Mas elabora fantasias.
São os sonhos loucos, gerados de modo randômico por esse cérebro-cabeça-mente, o grande barato.
Mundos distantes fundem-se com uma pseudo-realidade quase inventada. Fatos corriqueiros tomam formas mais divertidas.
E a vida vai acontecendo nos intervalos. Leve. Tranquila.
Hoje fui rei, vassalo e indigente. Tive cavalo, plantação e nada. Cobrei impostos, conspirei e me resignei.
Amanhã, quem sabe, acordo princesa, socialite, doidivanas...
Houve um tempo em que a vida não estava de cabeça para baixo. E as pecinhas pareciam se encaixar.
Alguns danos são, por assim dizer, irreversíveis. Podem ser causados por uma palavra na hora errada, uma vaidade, um olhar diferente. Qualquer coisa...
Qualquer coisa depois torna-se repleta de um novo sentido.
O dano irreversível, então, compara-se ao veneno. O corpo luta contra o veneno, mas sendo ele irreversível, cede.
Aos poucos, morre...
Eu não gosto de cachorros. Já gostei um dia, mas passou. Na verdade, não tenho muita paciência ou tempo pra esses bichos.
Eles estão sempre à nossa volta. Querem colo, carinho, atenção. Dão trabalho, têm horários, precisam passear. Fazem algazarra quando nos vêem e manha para impedir nossa partida.
Considerando tudo isso, há seis anos atrás, comprei um gato.
Ele trazia a promessa de companhia sem cobranças, independência e até uma certa altivez.
Gato bonito, porte médio, pelagem cinza, olhos alaranjados.
Chamei-o de Igor. Nada original, bem sei. Origem russa, tal qual o Azul Russo que eu queria, mas não encontrei.
Pra ser sincera, não comprei o Igor, troquei-o por um pacote de ração. Achei que era a minha boa ação do ano: adotar um vira-latas.
Além da origem chique, o nome do bichano ainda significa Príncipe da Paz.
Bah! Nada mais distante da realidade do que isso.
Então, no primeiro ano, roeu tudo que podia. Ou melhor, conseguia. Parei de contabilizar as peripécias quando o encontrei com um lençol, recém lavado, no chão da sala.
Sim, sim, subiu no varal e pegou sozinho.
Coisa de filhote, pensei. Assim como as manias de ficar no colo, dormir junto, se jogar no chão de barriga pra cima e miar desesperadamente ao ouvir o barulho do meu carro.
É, ele me espera na porta, me lambe e pede petiscos. Fica em pé, faz cara de fome, come na minha mão.
Enfim, seis anos depois, constato: tenho um cachorro que mia!
Que me faça aceitar. Ou não.
Que me faça entender. Também não.
Que me faça ver. Talvez... Ver que nem é tão importante assim.
Então, que me faça dimensionar de forma justa. Er... nada poético.
Pensando bem, milagre, milagre mesmo, acho que não precisa.
Passou...
A gente lida com implicância, raiva, rancor e até ódio. Mas com desprezo, a gente não sabe o que fazer.
Aprendendo a esperar. Respeitando os outros. Postergando a vontade. Lidando com a tristeza. Resignando-me.
Encolhendo os ombros. Abaixando a cabeça. Enxugando as lágrimas. Arrependendo-me.
Encarando a realidade. Sufocando as palavras. Desistindo.