Depois de muito reclamar, começo a voltar para casa. Semi-limpa, reformada e ainda bagunçada. Não tem cara de casa, mas de obra. Falta o meu jeito, meu cheiro, minha impressão. É a segunda parte do trabalho.
Não gosto de mudanças, descobri. Tive febre. Emocional, disse a terapeuta. Tive de concordar. Já foram duas malas pequenas. Trouxe a grande com o objetivo de cortar o cordão umbilical (formado em tão pouco tempo) de vez. Estou cansada, disse para me enganar, faço amanhã.
Bohemia e conversas amenas. Nao volto hoje. Botei a culpa na terapeuta. Amigo G. disse que vai me exportar pra casa dela. Tive de rir.
Saudades antecipadas de tudo. A matrona que cuida também (ou tão bem) de mim, conversas sempres estranhas no café-da-manhã, tentativas vãs de ludibriar G. e engordar a cachorra, catar frutas no quintal, tostar no sol, fingir arrumar o quarto depois de ser chamada de "A mais preguiçosa das mortais".
Vou voltar pra casa. Voltarei aos poucos. No meu tempo. Na minha velocidade.
Mais lenta do que Dorival Caymmi.
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