Deitada na cama, de pijama e embaixo das cobertas desde seis e meia da tarde. Sono nem pensar. Só preguiça mesmo. Então, pensando com meus botões, chego à conclusão que T.P.M. é coisa do Cão. Só pode ser invenção dele!
Não sou Amelie Poulain nem Pollyanna. A vida não é perfeita, mas também não é um desastre. Na maior parte do tempo posso dizer que é divertida. Alguns altos e baixos. Nada preocupante.
Aí vem essa porra dessa T.P.M. e eu começo a comer chocolate, massa, carne e tudo que vejo pela frente. Segundos depois, parece que a minha imagem 4:3 foi esticada horizontalmente para caber em widescreen. Viro baleia. Choro. O cabelo emporcalha. Brigo no trânsito. Não tenho roupa para sair de casa. Acordo de mau humor.
Mas o pior, pior mesmo, é a carência! Fico carente. Muito. É uma vergonha, mas é verdade. Rola uma carência tão nefasta que só quem tem T.P.M. no nível Medonhento pode compreender. Nada serve. Nada presta. Em mim, é claro. E, por isso, vivo no abandono. (música triste orquestrada) Sofro! (Ohhhh)
Leio horóscopo, oráculo e - pasmem - Júlia, Sabrina e qualquer livrinho cor de rosa com história de príncipe encantado. Assisto comédias românticas. Choro mais e mais e mais. E quando o choro acaba, volto a comer chocolates.
Leio revistas femininas daquelas com teste no final. Faço os testes!!! Choro (de novo). E sigo me sentindo a mais insignificante das mortais. PQP! Ninguém NO MUNDO merece passar por essa palhaçada todo mês. Juro!
Um comentário:
Cacete! Então essa merda toda são as porras dos hormônios? Achei q fosse depressão! Da próxima vez, juro q nasço homem!
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